[Immer Licht bis spät in die Nacht. Es wird zum Morgen. Tag und Nacht gibt es nicht.
Den Schal nehme ich mit. Kälter als gedacht. Frühling verspricht sich. Vorschnell.
Wenn das so weiter geht, haben wir bald alle Kleidungsstücke ausgetauscht ohne uns je Blöße zu geben. Die Blumen lassen ihr Grün hängen und stecken alles in die Blüte. Das fremde Deo riecht unglücklich. Ich möchte ich sein - selbst (vor allem) an den Hautgrenzen. Vom Egoshooter zur neuen Bescheidenheit.]

Wir haben alles auf Eis getrunken, damals in den 80ern. Ich weiß noch, dass Kai Schöne mir das Zigarettendrehen beigebracht hat und wie der Stoff unserer Hosen dabei ineinander über gegangen ist. Die Fabrikhallen waren wir irgendwann leid. Die Stadt zog sich nachts zusammen. 90er hiess das dann.
Während sich im Außen alles ändert, halten mich immernoch die gleichen Worte zusammen. Sie haben einen vertrauten Körper, wenn man den hauptsächlich als Hülle sieht. Ich bin 120. All die Bilder nehmen mein Alter auf. Ich dagegen bin beständig frei für projektive Blicke. Dorian Graying nennt man das wohl.

In den 80ern waren auch die Clubs auf Trockeneis und hießen DiscoBaby. In der Stadt mit den Wolkenkratzern standen wir knietief in gleichmäßig schnellen Beats. Gebrochen wurde später. Doch dann in Ausmaßen, die ihresgleichen suchen.

[Ich sperre ein Flugzeug in ein Glas mit Schraubdeckel. Sollen die Piloten doch ersticken. Wen kümmern schon zwangsläufige Katastrophen. 'Man muss auch verlieren können', sagt er. 'Es ist möglich, keinen Fehler zu machen und dennoch zu verlieren', sagt sie.]

Morgen früh werden wir den Kaffee wie früher trinken - gefiltert, ein helles braun wie BASF Tonbänder. Er wird in kleine Tassen gefüllt und die Milch wird nicht geschäumt sein, sondern kalt und zäh.