Die Tage werden länger, die Einträge kürzer, das Baby wacher, die Welt grösser.
Dann und wann gehe ich andere Welten besuchen und wundere mich, dass auch dort Sonnenstürme...

Kühle im Café, obwohl der Winter, wie die Liebe nur noch ein Wort ist. Saying isn't doing, ma love. Die Tür steht weit offen, Vögel singen und ich glaube dort drüben legt sich ein Grün auf den Ast. Die Schrift auf dem Zettel ganz ungelenk, so als ob auch sie sich nach draussen streckt. Wir finden keine gemeinsamen Orte mehr. Wir finden keine gemeinsamen Worte mehr. An deren Stelle tritt Trennkost. Mit ernstem Blick schaut mich die Welt an.
Eine Frau betritt das Café und macht das, was ich nicht konnte. Sie schliesst die Tür nachdem sie ihr Kaugummi in den Aschenbecher gespuckt hat. Ich kaue kein Kaugummi. Ich kann keine Türen schliessen.

Zuhause dann, alles in kleine Schubladen gepackt: Die Herzen fein säuberlich zu den Herzen. Nur einordnen. Kein Organhandel bitte.
Die Luft in der Wohnung vergeht ohne dass Du sie heut ein- und ausgeatmet hast.
Kälte, Wärme, Salz, Meerenge. Auch radioaktiv ist nicht nur ein Wort.